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第112章 逼仄的涨潮线（第4页）

去找他们？除了自取其辱，除了被那胖女人用更加尖酸刻薄的话像对待垃圾一样驱赶出来，还能得到什么？

他扶着冰冷粗糙的墙壁，呆呆地站在门口，如同一个被遗弃在暴风雪中的破败木偶。

右膝传来的剧痛一阵强过一阵，提醒着他现实冰冷的残酷。

肺部的灼痛感让他每一次呼吸都如同受刑。

口袋里，那部屏幕碎裂的廉价手机，仿佛成了一个沉重的负担，一个连接着无尽羞辱和剥削的枷锁。

他握着门把手的手指，因为寒冷、用力以及内心的巨大挣扎而骨节发白，微微颤抖着。

最终，那仅存的一丝试图抗争的力气，也被无边的疲惫和冰冷的绝望彻底抽干了。

他默默地、极慢地关上了那扇薄薄的、毫无安全感的门。

隔绝了走廊的喧嚣和房东夫妇刺耳的咆哮，也仿佛隔绝了最后一点微弱的、来自外部世界的可能回响。

狭小的隔断间里，只剩下他粗重艰难的喘息声和右腿膝盖处持续不断的、令人牙酸的钝痛摩擦声。

寒气如同有生命的毒蛇，从墙壁的霉斑里、从水泥地的缝隙中、从单薄的窗户玻璃外，丝丝缕缕地渗透进来，缠绕上他的身体，钻进他的骨髓。

他靠着冰冷的墙壁，缓缓滑坐到冰冷的、坚硬的水泥地上。

地面刺骨的寒意瞬间穿透单薄的裤子，直抵皮肉。

他摸索着，从左边的旧棉衣内兜里，掏出一个廉价硬壳塑料的钱包。

钱包很薄，瘪瘪的。

他用冻得僵硬、微微发抖的手指，吃力地打开搭扣。

钱包的内层夹层里，小心翼翼地藏着几张折叠起来的、最大面额也不过五十块的纸币。

他将它们全部掏出来，连同外层零钱格里那几张皱巴巴的一元、五角纸币，还有几个冰冷的硬币，全部摊开在面前冰冷的水泥地上。

昏暗的光线下，纸币的颜色显得黯淡陈旧。

他伸出同样冰冷的、微微颤抖的手指，将它们一张张抚平，叠在一起。

硬币也被他拢到纸币旁边。

他低着头，眼睛死死地盯着这堆可怜的财富，仿佛要将它们每一丝褶皱、每一道磨损的痕迹都刻进脑子里。

一张…两张…三张…他数得极其缓慢，极其认真。

“……六百……四十……三块……八毛……”

他嘶哑着嗓子，低声念出最后的数字。

六百四十三块八毛。

这是他卖掉母亲遗物（一对薄得几乎没有分量的银耳环）后剩下的所有积蓄。

房租850块。

距离下月交租，还有18天。

他用右手（那条受伤的手臂，此刻变得异常沉重僵硬），吃力地拉开床头破旧小桌子的抽屉。

抽屉里东西很少：半包盐，一个空了的止痛药盒子，几张揉皱的医院收据。

他从抽屉最深处，摸索着掏出一只边缘磨秃得看不清字迹的廉价自动铅笔和一本巴掌大小、封面印着“工作笔记”

的廉价小本子。

小本子的纸张已经泛黄发脆。

他翻开，前面几页凌乱地记录着一些快递地址和电话，后面则是一些简单的数字。

他左手笨拙地握住铅笔，在本子空白的一页上，用尽全力控制着颤抖的手指，写下歪歪扭扭的几个数字：上月结余：643.8本月收入（预估）：送快递（日50-60？）*18天≈900-1080支出预估：房租850吃饭：最省10元天*18天=180药（止痛）：30（？）合计支出：850+180+30=1060结余（预估）：643.8+（900-1080）-1060=?

写完最后一个问号，陈默停住了。

铅笔尖戳在粗糙的纸面上，留下一个深深的、绝望的黑点。

收入？日入50-60？那是建立在身体完好、不被罚款、没有意外的基础上的“理想数字”