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儿还在街头巷尾念叨“陈公子该当城主”的百姓，今早不约而同往广场涌去。没人敲锣打鼓，也没人发话传令，可脚步都朝着一个地方走——法场旧址改建的高台前。 陈长安来得比谁都早。 他站在台上，手里攥着一张纸，边角已被露水洇湿了一道。风吹起他半旧的布袍下摆，腰间佩刀没出鞘，只随着呼吸轻轻晃了下。他没看人群，目光先扫过整座城：学堂屋顶新铺的瓦片反着光，铁匠铺烟囱冒出了第一缕白烟，南街安置房的窗框已经上漆，有妇人在阳台上晾衣服。 人越聚越多，从三三两两到挤满广场，连旁边街道都站满了。有人抱着孩子，有人拄着拐，老者站在前排，年轻人踮脚张望。他们不说话，只是静静望着台上那个人。 陈长安抬起手，动作不大，但所有人都安静下来。 “第一条，”他开口...